N-am vorbit despre
ea de mult
timp.
Moartea ei
m-a dărâmat, fizic
m-a dărâmat, am
primit-o ca pe
un pumn în plină figură,
m-a lăsat amorțită
zile la rând.
Nu m-am dus
la înmormântare, am
fost doar la
priveghi. Și când
am văzut-o întinsă,
îmbrăcată într-unul din
costumele ei ”bune”,
cu bluză cu
guler de dantelă
și cu mâinile
liniștite pe piept,
am știut că
trebuie să plec.
Și am plecat
la țară, la
mama, am pus
sute de kilometri
între noi, de
parcă așa aș
fi putut schimba
ceva.
Azi ar fi
împlinit 68 de
ani. De Sfântul
Ilie. Dar
n-a trăit decât
63.